- Да, простите, я сегодня не приду, понимаете, это чертово
инфекционное отравление. И вам хорошего дня, до свидания, Эмма Николаевна.
Прислоняюсь лбом к холодной поверхности стекла. Неприятно.
Интересно, заставит ли меня эта крыса идти за больничным? Если заставит –
ничего хорошего, у меня нет денег на взятку участковому врачу.
Мне нечего ему сказать, разве что правду. Простите, я
провалялся весь день на диване, раздумывая о том, как круто было бы сдохнуть,
слушал R.E.M. и Cake. Восхитительное оправдание, учитывая то, что сегодня мы
начинаем работу над новым никому к чертям не нужным проектом.
Вечером бы стоило сходить в универ, но я уверен, что в метро
обязательно встречу свою начальницу, получу выговор, по заднице и по самолюбию.
Какого черта? Мне уже двадцать один, а я до сих пор трясусь перед какой-то
старухой, будто она моя классная руководительница, а я прогулял месяц учебного
процесса.
По телу пробегают мурашки от зрелища за окном. Проливной
дождь, грязное месиво, редкие люди в мрачных куртках и пальто, зонты и наглухо
натянутые на голову капюшоны. С редких в спальном районе деревьев слетает
последняя листва в этом сезоне. На градуснике три градуса тепла или около того.
Я дышу на стекло, оно запотевает, рисую схематичное изображение мужского
полового органа. История моей жизни.
Если бы я был девушкой, то объяснил свое нынешнее состояние
ПМС, но я парень. У меня осень, творческий застой и закончился кальвадос,
который мне так мило привез приятель с южных берегов Франции. Шестая бутылка
закончилась прямо в середине октября. Теперь я не как Ремарк, а просто Вася с
комплексом неполноценности и развивающимся, почти что подростковым
алкоголизмом.
Я родился в том же году, что и песня «Losing my religion». И, пожалуй, мы на
одной волне. Только за сегодняшнее утро, я слушал ее раз сто и смотрел в окно.
Лучше этой песни только бурбон, Бельгия и проститутки из Пуэрто-Рико. Если бы у
меня было хоть немного денег, я бы тут же уехал, не важно куда. Но чертова
Финляндия в начале сентября обобрала меня до нитки.
Ухожу от окна к дивану. Его надо срочно поменять. Мягкая
мебель из IKEA – это
нечто адское. Он продавился, просел, потрепался, да и просто стал выглядеть
ужасно. Мне морально тяжело предаваться грусти на безобразном диване. Но
другого дивана у меня нет. Привыкаешь и к омерзительной мебели.
У меня скучный бежевый потолок и еще более скучная комната.
Я работаю креативщиком, но моя квартира говорит за меня. Я самый худший
креативщик в мире, более скучного мечта для существования не могла придумать,
даже моя бабушка, которая любит ковры и абажуры. Мне никто не звонит, потому
что у всех есть очень важные дела. А я никогда не был «нарасхват». Приду –
хорошо, не приду – еще лучше.
«О, и Василий тут. Проходи, садись, не мешай», - я перестал
считать, сколько раз слышал нечто подобное.
Я назвал свою апатию творческим кризисом. Но я не занимаюсь
творчеством. Я же не могу сказать, что я просто идиот, который любит лежать на
диване, а не заниматься чем-то полезным. Но на самом деле все гораздо проще.
Ты ушел от меня полтора года назад, а я только что это
понял.
Извини. Дождь не закончится.

















